La Independiente

Bueno, el criterio que seguí ayer es:

• Aparto y clasifico en el salón las cosas que yo sola puedo decidir que llevaremos a la nueva casa (la ropa de invierno, la cubertería de la tía Espe, la caja de las cartas y recuerdos de mi infancia, la vajilla de Sargadelos, los diccionarios y libros de trabajo, la colección de tirachinas…)
• Coloco en el despacho todas aquellas cosas indeterminadas que precisan de una revisión más reposada en común con mi chico, esperando un mano a mano selectivo este fin de semana (los juguetes de los chinos, los papeles de la empresa, las facturas sin archivar, el cajón de costura, los tapices chapanecos, los muñecos de peluche, los trípodes, la colección de máscaras, los grabados del pasillo, las seis cajas del scalextric, la caja de las gorras, la maleta de las fotos…)
• Voy seleccionando las cosas que seguro no queremos llevarnos a la casa nueva y las meto en la habitación del fondo (la máquina de remo que un primo dejó al mudarse de ciudad, la ropa que llevo tres temporadas sin ponerme, la veintena de cojines chinos que conformaron un día “el salón oriental”, la mantelería de la tía Carmen, la mesilla de noche del cuarto de invitados, los cuadros comprados al peso…)

Hoy, como ya no me cabe nada más en el salón, en el despacho ni en la habitación del fondo, he cambiado de actividad y he aprovechado esta tesitura para iniciarme en el maravilloso mundo Ebay poniendo a la venta algunas de las cosas de la habitación última.

Así que me confieso: siendo mi especialidad la instalación de tiendas virtuales y el asesoramiento en marketing en internet, el portal de ventas más importante del e-mercado hasta hoy era un desconocido en la práctica para mí.

De modo que he pasado parte del día investigándolo y jugando a vender una biografía de Franco, seis butacas de teatro y dos huchas mexicanas. Un varieté de artículos divertidos para probar el nuevo bicho internáutico. A ver qué sale.

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que están solos con su Trabajo; y la Bandera, uno se avergüenza de tanta mayúscula como si la hubieran sorprendido espiando una orgía eternamente masculina. El hecho es que ni Mr. Kipling ni Mr. Glasworthy tienen una sola chispa de mujer. Por eso, todas sus cualidades le resultan a una mujer –si es lícito generalizar- toscas e inmaduras. Carecen de poder sugestivo. Y cuando un libro carece de poder sugestivo, no puede penetrar en la mente por más que golpee la superficie.

Y con ese humor desasosegado con que uno saca un libro y lo vuelve a guardar sin haberlo abierto, me puse a contemplar una edad futura de afirmativa y pura virilidad, como la que parecen presagiar las cartas de los profesores –las de Sir Walter Raleigh, por ejemplo- y la que los jefes de Italia ya han realizado. Porque un ambiente de irreparable virilidad le convenga al estado, es permitido discutir sus efectos sobre el arte de la poesía. Sea lo que fuere, los periódicos informan que en Italia se experimenta alguna ansiedad por la novela. Ha habido una reunión de académicos cuyo fin <>. <> se reunieron el otro día a discutir el asunto, y enviaron un telegrama al Duce formulando el deseo <>. Todos podemos participar en ese piadoso deseo, pero es dudoso que la poesía pueda salir de una incubadora. La poesía necesita de una madre, igual que de un padre. El poema fascista, es de temer, será un abortito horroroso, como los que uno ve en un frasco de vidrio en el museo de algún pueblo de campo. Esos monstruos nunca viven mucho, se ha dicho: uno

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